Rosalind

Quand je rencontre Rosalind, je n’ai pas encore trente ans. Elle, est encore une jeune actrice. Puisque aujourd’hui elle est assez connue, j’emploierai un pseudonyme. 
Comment arrivons-nous à nous fréquenter, je l’ai complètement oublié. Certainement est-ce d’ordre professionnel. Sa voix basse, si caractéristique, conviendrait bien pour dire certains de mes textes. Peut-être.
Ou bien l’ai-je vue la première fois chez des amis, des connaissances. 
Tout ce dont je suis sûr, c’est qu’elle ne veut de moi qu’à certaines conditions. Ce sera chez elle, et pas ailleurs. 
Soit. 
Je m’incline. 
Et même une nuit qu’elle dort chez moi, dans mon lit, je dois aller sur un canapé. Jamais aucune femme ne m’a autant attiré. Le mystère qui se dégage d’elle, peut-être. Ou bien sa beauté flamboyante. Sa rousseur parfaite, si rare.
Combien de fois aurais-je espéré une invitation, pour finalement être déçu. C’est un jeu, que je connais parfaitement. Je m’y laisse prendre.  
La séduction qu’exerce Rosalind sur tous les hommes, sans exception, honore celui qu’elle choisit. Je pourrais patienter longtemps pour obtenir ce qu’elle me promet. L’occasion se présente enfin. 
Elle doit lire les premières épreuves d’un texte. Pourquoi ne pas faire cela dans les meilleures conditions, me dit-elle. Tu viendras chez moi. 
Vraiment, je lui demande. Juste pour lire quelques pages. 
Un peu plus, reconnaît-elle. Ce soir, si tu veux, je te donnerai ce que tu attends de moi. 
Je l’embrasse sur la joue. Un peu plus longuement que d’habitude. Je respire son parfum. Une note acidulée, derrière laquelle se cachent des fragrances plus lourdes, plus capiteuses. A ce soir, je lui dis.  
Il n’y a aucune équivoque entre nous. Elle m’a promis qu’un jour, un jour, elle m’inviterait dans sa maison, et qu’elle me donnerait tout. 
La nuit arrive. 
Il est tard. 
C’est après une représentation théâtrale. 
J’ai acheté un bouquet de fleurs, un peu par ironie. Un bouquet court, tout rond, et qui évoque ces bouquets de mariée, avec un brouillard de gypsophiles. 
Le manuscrit, elle l’a déjà. 
Inutile de le lui apporter. 
C’est un recueil d’histoires pour enfants. 
Je trouve amusant qu’avec sa voix sensuelle, pleine de sous-entendus, elle lise des textes tellement innocents. 
Je sonne à la porte, après une longue dérive à travers la campagne. Je me suis perdu deux ou trois fois. Peu importe. Par précaution, j’étais parti en avance. 
Personne ne répond. La maison est illuminée. 
Je sonne à nouveau, plus longuement. J’entends prononcer quelques mots. Incompréhensibles. Elle doit me prier d’entrer. Que peut-elle dire d’autre. 
Je pousse la porte. 
Elle n’est pas là pour m’accueillir. Je m’avance pourtant jusqu’au bas des escaliers. 
Sa voix me parvient, depuis le premier étage. Pourquoi habite-t-elle une grande maison, dans un endroit si lointain. Cela ne ressemble en rien aux jeunes femmes de sa génération. Mais peut-on dire que Rosalind a quelque chose de commun avec d’autres femmes. Et c’est bien l’une des clés de sa séduction. Que si jeune, elle vive dans de telles conditions. Que déjà, elle sache s’entourer d’un certain décorum. Quand la plupart en sont encore au stade des appartements de poupée. 
Elle me propose de m’installer, et de l’attendre. 
Je lui réponds oui, oui, je t’attends.
Toute la maison résonne de sa voix. 
Mon corps sent une décharge d’électricité.
Sa voix m’a semblé comme une onde visible, qui aurait descendu les escaliers, et m’aurait enveloppé.
Toute la journée, je n’ai cessé de penser au moment que je vais vivre. Au point de ne pouvoir rien faire de bon. Mon esprit uniquement préoccupé par cette seconde magique où nous échangerions les premières mots. Les premiers baisers sur la bouche. La première étreinte. 
Je vais m’asseoir sur le canapé. Me verse un Porto, elle n’a rien d’autre dans son bar. Un vieux Porto. Finalement c’est l’alcool qui convient à cette situation. Boire un ballon entier de ce vin lourd et sucré, en attendant Rosalind, je crois que j’ai connu de pire situations dans ma vie.
Je sais que cela va être maintenant, là, peut-être dans quelques minutes, peut-être sur le canapé où je suis. L’alcool finit de me transporter dans une zone de plaisir diffus, où l’attente elle-même devient érotique. Les minutes, les secondes, dessinent le corps de Rosalind, par anticipation. 
La lumière, à l’intérieur du salon, irradie plus qu’elle n’éclaire. Chaque objet semble disposer, à l’intérieur de soi, d’une petite ampoule. 
Y a-t-il de la musique. 
Je ne sais plus. S’il y en a, ce doit être la voix de Rosalind. Son chant. Toute la maison respire de sa présence.
La bouteille de Porto atteint le dernier quart. Je ne compte plus les verres. 
Il faut que je m’arrête, sinon je ne pourrai rien faire. 
Rosalind se fait attendre. Peut-être un peu trop. J’ai atteint ce stade, dans l’alcool, où le réchauffement des veines doit s’arrêter avant de faire vaciller la tête. Elle doit venir, maintenant. J’avance jusqu’au bas des escaliers. L’appelle. 
Rosalind. 
Une voix me répond. Là encore, je ne distingue pas clairement. Mais que pourrait-elle me dire d’autre que de monter. 
La rambarde en bois me semble singulièrement spongieuse. 
La moquette épaisse. 
Mes jambes, pourtant, me portent sans le moindre effort. 
Rosalind doit s’être oubliée dans sa salle de bain. C’est ce que je crois à ce moment-là. Ou bien je ne crois rien, tout simplement. Je me laisse guider par mon envie. 
Sa voix se fait à nouveau entendre. De manière diffuse, et cela m’étonne. Je pensais qu’arrivé en haut, je la percevrai avec plus de précision. 
Une lumière dessine un trait fin sous une porte. 
Je l’appelle à nouveau. 
Une voix me répond “ oui ”, sans plus de précision. Cela n’a aucun sens. Je pose une main sur la poignée. De l’autre, je frappe contre la porte. Aucun son, si ce n’est un bruit mat, étouffé. La poignée, par contre, ronde et blanche, comme ces vieux modèles en porcelaine, se met à bouger.
Non pas qu’elle tourne, pour ouvrir la porte, mais elle bouge. Elle avance. Et repart de l’arrière.
Je retire ma main. Surpris. Je n’aurais pas bu un demi-litre de Porto, je crois bien que j’aurais sauté en l’air. En fait, j’ai tout simplement trop bu. Victime d’une hallucination. 
Je reprends la poignée en main. 
Essaie de la tourner en appelant Rosalind. Tu es dans ton bain, je demande, d’une façon très familière. 
La poignée, cette fois-ci, se comporte tout à fait normalement. Elle tourne. 
La porte ne s’ouvre pas pour autant. 
Tout au contraire, la poignée se met à tourner dans l’autre sens. 
Et à nouveau, d’avancer vers moi. 
La poignée ronde, blanche, et que je trouve beaucoup plus grosse qu’elle ne m’avait semblée. 
Elle avance dans ma main, et se met à bouger également. C’est à dire qu’elle même bouge. Comme une balle en caoutchouc, qui serait animée de l’intérieur. 
Et elle bouge même sacrément bien. 
Sans la lâcher, j’écarte un peu mes doigts, et la regarde. Rien d’autre qu’une banale poignée de porte. 
Sauf un détail. 
Sur le centre de la chose, sur le ventre rebondi de porcelaine, un appendice, que je n’avais pas noté, s’est mis à pousser. 
Dans ma main, la chose est même assez agréable à sentir. 
Au centre exact de la paume, où la peau est la plus fine, je sens l’agacement du téton factice. 
Qui frétille, qui semble solliciter la caresse. 
La voix de Rosalind s’élève de derrière la porte. Elle est bien là, c’est certain. 
Je ne vais pas me mettre à l’appeler, je ne vais pas tourner frénétiquement la poignée, ni tambouriner sur la porte. Ce serait inamical. Je risquerais de tout gâcher. Il faut rester là. Attendre. La pression de ce bizarre bouton de porte, après tout, n’a rien de désagréable. 
Je le regarde à nouveau. 
Il a considérablement grossi. 
Une forme de téton, indubitablement. Une coloration plus intense. Qui virerait bientôt vers le violacé. 
Je redouble d’attentions. 
Le flatte, le tourne, le saisis bientôt entre le pouce et l’index. 
La voix de Rosalind, derrière la porte, se fait plus chantante, et je jurerais même qu’elle prend un rythme amoureux. 
Le téton est devenu presque aussi gros que toute la poignée. Quel est ce sortilège. 
A présent, quand je le prend dans ma main, il réagit exactement comme s’il était de chair. Si je fais mine de m’en écarter, il gonfle de volume et de lui-même sollicite le contact. Quand je le reprends, la voix émets un soupir de soulagement. 
Dans la vapeur du Porto, je sens bien que mon pantalon a lui aussi changé de volume. 
Ma queue en arrive à frotter contre la porte. Sans que je le veuille. La poignée, alors, semble parcourue d’un frisson électrique. Elle s’ouvre. 
A l’endroit du téton, une fente apparaît. Dans laquelle aussitôt je glisse mon doigt. 
Un fourreau humide, comme un sexe de femme, accueille mon index. Et se referme dessus. Je n’ai pas peur. 
L’intérieur spongieux, mais ferme, s’enroule autour de mon doigt, et se met en demeure de le sucer. La voix de Rosalind cette fois-ci étouffée, émet un râle de soulagement. 
De l’autre main, sans plus me poser de question, je me branle. D’abord à travers le pantalon. 
Je jurerais que mon doigt se met lui aussi à doubler de volume. La succion de l’orifice, qui parfois se contracte, et sollicite une pénétration plus véhémente, me force à dégager ma queue. Je ne peux plus faire autrement. Je descends mon pantalon jusque sur mes mollets. 
La poignée, comme si elle en avait marre de mon doigt, le recrache, l’expulse. La voix de Rosalind se fait entendre qui me dit viens, viens, sans aucune équivoque possible. 
Je me hausse sur mes talons. 
L’orifice s’ouvre encore plus grand. 
Les deux moitiés de porcelaine, blanches comme une paire de fesses, sont partagées par le trou violacé. J’y enfourne ma queue.
Rosalind. Son nom que je laisse échapper. Un réflexe.
Elle crie tout de suite. 
Un cri dont je ne saurais distinguer l’origine. Qui semble jaillir de toute la maison. 
Un long cri de plaisir. 
Le cri d’une femme déjà au seuil de la jouissance.
L’orifice me prend. Me suce la queue. Ou me l’accueille. Ou me la coince. Je ne sais plus. Je ne sais plus à quoi cela pourrait être comparé. Comme si toutes les nuances possibles étaient réunies au même point. Comme si l’orifice avait pris dans chaque partie du corps ce qu’il y avait de mieux. L’enroulement d’une langue autour du gland. La résistance d’un trou du cul. La sympathie d’un con. 
Je lui dis comment est-ce possible, Rosalind. Comment fais-tu pour me donner cette jouissance. A ce moment-là, je ne fais plus aucune différence. Je ne sais plus ce que je suis en train de baiser. Toute la maison de Rosalind semble se refermer autour de ma queue. 
La porte, contre laquelle je m’appuie, n’a plus rien du bois. Elle est de chair, souple et chaude, sous sa peinture satinée. Elle réagit à mes mains. Se plie, se creuse, rebondit. Suit le rythme de plus en plus haletant que donne la voix de Rosalind. 
Mes bras sont haut levés. Agrippant l’encadrement. Ma bouche tente de saisir une langue, une autre bouche. Un nouvel orifice s’ouvre dans la porte, à travers lequel je glisse ma langue. 
Comme une autre langue lui répond. Joue avec la mienne. Le goût de Rosalind, tel que je me le suis figuré. 
Le contact de sa peau, contre ma joue. 
Et encore quelque chose d’autre, que je ne saurai définir, et qui ne serait pas elle. 
Le Porto me brouille l’esprit.
La porte se creuse toujours plus. Le rythme s’accélère.  
Je décharge. 
Je balance toute la giclée. 
Rosalind fait entendre un cri profond, de sa voix rauque, qui ébranle jusqu’au grenier. 
Je donne à grands coups de boutoir contre la porte. Longtemps après même la dernière goutte. 
Nous restons ainsi. Enlacés, si l’on peut dire. Quand je jouis, j’ai la vision soudaine d’une multitude. Sans pouvoir préciser ce sentiment. Je vois une multitude. 	
Je n’ose me dégager. 
Je n’ose croire ce que je viens de faire. 
Une voix me parvient de l’autre côté de la porte. 
Je vais prendre un bain, me dit-elle. 
Je lui demande si c’était bon. Elle me répond oui, oui, tu sais bien. Pourquoi le demandes-tu. Laisse-moi prendre un bain à présent. Ensuite, je descendrai.
Elle a l’air un peu agacée. 
Je dis oui, oui, je vais t’attendre en bas. 
Je pense à sa rousseur capiteuse, qui s’immerge dans la baignoire. Sa peau blanche, à l’odeur de pain de mie. Cela n’est pas fait pour me calmer. 
Les escaliers me semblent encore plus spongieux que tout à l’heure. 
Les murs de la maison se contractent et se rétractent, à intervalle régulier. Un soupir, comme un bruit de forge, se fait entendre pour peu que l’on dresse l’oreille. Je suis dans le calme post-coïtum. Mes sens à la fois ramollis, et capables d’une autre perception. Plus large. 
J’espère qu’elle va vite descendre à présent. 
Le canapé m’accueille à la même place. 
Quand je m’effondre dessus, il se creuse un peu plus. Et, je le jurerais, laisse échapper un bruit de respiration. Ce sont les coussins, certainement.  
Je ne quitte pas des yeux la porte de la salle de bain.   
Va-t-elle descendre, à la fin. Va-t-elle m’expliquer quels sont ces mystères. J’oscille entre l’incrédulité et la fascination pour Rosalind. Mes sens, je dois l’avouer, ont pris le dessus. 
Je m’accoude. 
Le canapé laisse échapper un bruit. Je dis, non, pas le canapé maintenant. Je veux me lever. 
Il me retient. Je ne sais comment, il me retient. Impossible de me lever. Je ne dois plus résister. 
Le capitonnage moelleux devient sensible. Réactif. 
Le rouge cramoisi des coussins s’arrondit. 
La voix à nouveau de Rosalind se fait entendre. Sa voix dans la possession amoureuse. 
A nouveau des appels, et beaucoup plus brusquement que tout à l’heure. Il me faudrait pourtant un peu de repos. Je tente de temporiser. Caresse les accoudoirs, qui ont pris forme de cuisse. Pétris les coussins, qui sont devenus mamelles abondantes. Glisse mes doigts dans des failles nombreuses. Rosalind, je murmure, Rosalind, ton corps, ton corps. La voix me répond oui, oui, maintenant, viens me donner, prend-moi, dévide-toi, donne-toi à moi, fais-moi trembler dans toute la maison, fais jaillir ta semence, éventre-moi, ouvre encore d’autres plaies, trouve d’autres chemins, fais-moi crier enfin. 
Est-ce que je suis nu déjà. 
Je ne sais pas. 
Tout ce que je vois, c’est une fente au beau milieu du canapé, qui s’est ouverte, et dans laquelle je me glisse. 
Je ferme les yeux. Si bien que je ne sais pas si la vraie Rosalind ne vient pas, un moment, remplacer le meuble. Mais il est difficile parler ainsi. Qu’est-ce que la vraie Rosalind. 
Pourquoi ce qu’elle m’a donné jusqu’à présent ne serait pas aussi la vraie Rosalind. Comme dans ces moments où la confusion de l’esprit fait superposer plusieurs pensées, je crois tantôt être avec la femme de chair, et tantôt avec sa représentation. 
Je jouis, au bout d’un long moment. Le temps qu’il a fallu pour me recharger. 
Je jouis presque à vide. Et à la fin douloureusement, même. Tant les secousses m’agitent violemment. Le plaisir de Rosalind ne semble pas avoir de fin. Comme parfois il peut être apeurant, ce plaisir. Il n’aurait jamais de fond. Et plus on lui donnerait, plus il réclamerait. Le plaisir des femmes. 
La perspective de devoir m’exécuter à nouveau me remplit de crainte. Je remonte en vitesse mon pantalon. Comme font les baiseurs pressés. Le boutonne à peine. Et m’enfuis en sueur. La porte ne refuse pas de s’ouvrir. Soulagement. 
Le pantalon a glissé sur mes jambes. Pas bien fermé. 
Si bien que je dévale en tombant les cinq marches de l’entrée. Me retrouve par terre. 
Pantalon sur les mollets. Mais au moins, je suis dehors. 
La maison pousse un long bâillement. Je ne sais s’il s’agit de dépit ou de satisfaction. Vite, je dois m’éloigner. La perspective de me retrouver à nouveau prisonnier de Rosalind, me terrifie. Ma voiture est tout près. Que quelques mètres à faire. 
En me redressant sur mes fesses, pour ajuster mon pantalon, je vois une lumière, sortant d’un soupirail. 
Quelque chose semble bouger à l’intérieur. 
Le plus prudent serait de vite s’éloigner. 
Mais comment résister à la curiosité. Au mur de la cave, je vois des formes s’agiter. Peut-être est-ce Rosalind. 
Je rampe jusqu’à la fenêtre. 
Les formes, je les vois. 
Ce sont de bizarres marionnettes, suspendues au mur. 
Quelle est ce nouvelle invention. 
Je m’approche. La peur toujours rivée au ventre. 
Les formes bougent, et ont figure humaine. 
Des visages miniatures, portés au bout d’un tronc minuscule. 
Je parcours l’enfilade de grotesques miniatures. Et je reconnais certains visages. Quel étonnement. Des acteurs, des producteurs de cinéma, des journalistes. Certains, je le sais, ont été l’amant de Rosalind. 
Tous semblent vivants. Faits de chair humaine. Et s’agitent. De temps en temps se disputent les uns les autres. Ils sont tous affublés, comme si on avait voulu les moquer, d’un objet à leur emblème. Un journal pour l’un. Une caméra pour l’autre. C’est d’un grotesque. J’en rirais presque si je n’avais pas si peur. 
Je me cache derrière la croisée en fer forgé. Mais certaines figures, me semblent-ils, m’ont vu. Tous me regardent. Je dois vite m’en aller.  
Pourtant, au moment où je tourne les talons, je vois pousser au mur une forme, semblable aux autres. Je ne veux pas m’éterniser.  
Le visage, pourtant, qui vient s’accrocher à côté des autres, je le connais bien. C’est le mien. 
Le corps minuscule, qui se débat piteusement, est installé à califourchon, comme  un balai de sorcière, sur un stylo. Un long stylo ancien, au corps fuselé de chrome, et qui crache de l’encre par intermittence. 
Je m’enfuis. 
La voiture ne m’a jamais semblé aussi sécurisante. 
Le lendemain, c’est Rosalind qui m’appelle en premier. 
Après quelques banalités d’usage, elle me demande si j’ai apprécié la soirée. Je dis oui, je fais comme si de rien n’était. Et la représentation, me demande-t-elle. Bien sûr, lui fais-je, et tous les autres acteurs étaient également parfaits. Et la mise en scène de …de comment s’appelle-t-il d’ailleurs. 
Elle me coupe, me dit mais non pas ça. Je te parle de la représentation chez moi. 
La représentation de la maison. 
C’est un rôle, continue-t-elle que je commence à bien posséder. 
Je ne fais aucun commentaire. Restons poli. Bien qu’il m’en coûte, je décide de ne plus jamais revoir Rosalind. 
Je pense que c’est mieux ainsi.